Às
vezes uma alma estrangeira me invade e fico pensando que poderia ser
um poeta, um artista, um romântico, alguém que nasceu lá pelo mundo
chamado velho. Se fosse uma época ficaria entre o romantismo exagerado
daqueles que morreram de amor e a revolução moderna que protestou contra
todas as formas clássicas. Se
fosse um quadro seria talvez um Gauguin, daquele pintado no fim da vida,
cheio de amor a arte, já um tanto imaginário, fruto de uma visão prejudicada
e das mãos doentes do artista. |
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